Lyssna mycket noga nu. Under de kommande femton minuterna får du inte tala alls. Nicka om du förstår. Okej, bra. Jag ska berätta vad jag har drömt om att göra. Jag vill måla upp en bild av något jag fantiserar om när jag är ensam. Det är en lek jag vill leka med dig. En tease, om du så vill. Inte riktigt en striptease, men definitivt en föreställning. En som jag tror att du kommer att njuta av.
Den här fantasin började efter natten vi tillbringade i den där baren. Minns du den smala cocktailklubben i stan som var inredd i neon och krom? De höga pallarna som vi snurrade runt på, som stora barn på lekplatsen. Bartendern som rynkade pannan lite när han blandade drinkar åt oss, som om han ville säga åt oss att det var dags att växa upp. Jag minns hur du stack ut tungan mot honom när han hade ryggen vänd. Du ser alltid otrolig ut, men den kvällen hade du hittat ”perfekt”. Så smart och prydlig och skräddarsydd. Jag ville ta tag i dig i skjortan och verkligen förstöra för dig: plantera läppstift på din hals och kragen på din skjorta. Slita av en knapp eller två.
Minns du den kvällen? Men prata inte – nicka bara om du gör det. Okej, det var där jag först fick idén. När jag stirrade på dig. Vi drack först en grön drink med ett konstigt namn, sedan espresso martinis eftersom vi inte orkade säga konstiga namn högt när vi hade blivit så fnittriga. Musiken hade precis rätt volym, om jag minns rätt: inte så högt att jag inte kunde höra dig, men precis tillräckligt högt för att du skulle behöva luta dig framåt för att vinkla dina ord direkt in i mitt öra. Din andedräkt luktade äpple, och sedan kaffe, och sedan vilken drink du än valde härnäst – jag kan inte förväntas komma ihåg allt. Främst för att jag vid tredje glaset var för kåt för att bry mig om något annat än dig. När vi kom till den sista cocktailen var jag så desperat att ta med dig hem att allt jag kunde fokusera på var intensiteten i dina ögon – samtidigt lysande i neon och mörka av din åtrå.
Någonstans i mitten av den andra cocktailen, precis efter att jag hade sagt till dig att jag kände mig varm av hur du stirrade… det var då du sträckte dig efter isen. Bara en kub, snabbt upplockad från hinken bakom disken när bartendern hade ryggen vänd. Du tog tag i den och höll den i din handflata och log ditt elaka leende mot mig. Ett ord: ”sssh”, viskade du mjukt och direkt mot min kind. Jag hörde inte ditt kommando utan kände det snarare ovanför musiken, och sedan tryckte du isbiten mot min hals.
Jag hoppas att det inte är någon överraskning för dig att jag har kommit ihåg detta. Hur jag var tvungen att andas djupt och bita mig i läppen för att hålla mig stilla, undertrycka varje instinkt att skrika och slå bort din hand! Spänningen i mina muskler när jag kämpade för att förbli orörlig. Desperat att göra som jag blev tillsagd. Åh, jag har tänkt så mycket på den där rörelsen sedan du gjorde den första gången. Från den första skarpa chocken av isbiten till de sista dropparna av smältvatten som rann nerför mitt bröst och in i min urringning… Jag har längtat efter att få ge tillbaka.
Vilket leder mig till en viktig fråga, som du inte får svara på ännu. Tänk på saken. Hur stilla tror du att du kan sitta medan jag retar dig, älskling?
Hur länge kan du sitta där medan jag håller dig i min blick? Hur länge kommer du att vänta och titta på när jag plågar dig med min prestation? Låt oss se, ska vi.
Låt oss se.
Först ska jag hälla upp en drink åt mig själv. Massor av is, naturligtvis. Jag ska fylla glaset till brädden med isbitar. Delvis för att jag älskar hur den smälter nu – du visade mig hur vackert det är den där kvällen när vi satt i baren. Men också delvis för att jag vill att du ska minnas hur länge du tvingade mig att sitta där medan din smälte mot mitt kött. Jag vill att du undrar om jag kommer att tvinga dig att sitta orubbligt stilla och inte röra mig förrän den allra sista isiga stenen helt har förvandlats till vatten.
När glaset är fullt häller jag upp en drink åt mig själv. Ingen till dig, förstås. Du är inte gäst här, inte ens publik: du är i princip osynlig. Du existerar inte. Den här föreställningen är bara till för mig. Du får inte vara en del av den. Du är en fluga på väggen. Ett ingenting.
Du, min älskling, är en jävla möbel.
Jag kommer att ha på mig min favoritoutfit. Du vet vilken det är, men låt mig påminna dig om det, bara ifall det ännu inte är inbränt i ditt minne (det kommer det att vara efter detta, jag lovar): tajta svarta latexshorts. Riktigt åtsittande, som en andra hud. Glänsande och spända över mina skinkor. De griper tag i mig som bondage. Gräver lite i köttet vid mina höfter och får dig att undra om det är värt att be om tillåtelse att göra samma sak med dina fingertoppar. På toppen kommer jag bara att ha de där lekfulla svarta bröstvårtstassarna. Vad kan jag säga? Bartendern hade fel om att vi måste växa upp: Jag vet att du håller med om att livet är roligare när vi får vara lekfulla.
Jag böjer mig lite när jag häller upp min drink. Fin vodka, naturligtvis, och fyller det isfyllda glaset ända upp till kanten. Sedan leker jag lite med glaset innan jag sätter igång: snurrar runt det så att du hör hur det klirrar. Slickar runt kanten som om jag håller tillbaka mig själv. Kanske tittar jag på dig för att se vilken effekt jag har, men kanske ignorerar jag dig helt och hållet. Bara jag, i min tajta latex och mitt självförtroende och iskalla distans, som jäklas med ditt ivriga lilla sinne.
När jag äntligen tar en klunk kommer du att önska att det var du som mina läppar rörde vid. Rött läppstift, så klart – slamprött. Och mörka ögon som jag hade den där dagen i baren. Jag ser ut precis som den typ av kvinna som din mamma varnade dig för.
Jag flyttar mig från baren till bordet så att jag har mer utrymme att sträcka ut mig, kanske böjer jag mig lite så att du kan se hur de små shortsen sträcker sig mot min rumpa. Visar upp hur smiskbar jag är. Och jag väljer ordet ”värkande” mycket noggrant. Jag vill att du ska se min röv i de här shortsen och fysiskt vilja smiska den.
När jag kan se ljuset i dina ögon – din hunger att röra vid mig – vänder jag mig om igen och sätter mig på bordet. Benen särade för att fresta dig, men glaset med is och vodka står stadigt mellan dem som en stor skylt som talar om för dig – Nej, inte än. Inte på länge än.
Du vet, jag har alltid fått höra att jag är lite av en skrytmåns, och jag älskar att du första gången jag avslöjade detta svarade med en glimt i ögat och ett ”Hej! Om du är det, visa det!” Det är något med ditt ivriga sätt att titta på mig när jag uppträder som gör mig mer upphetsad än när jag gör det för någon annan. Du ger mig tillåtelse att vara mig själv – mitt slampiga, kåta, uppmärksamhetskrävande jag. Så jag kommer inte att känna någon skam eller försiktighet när jag tar isbitar från glaset en efter en, slickar och suger som en katt med ett fat grädde. Jag låter dem rinna ner över halsen, bröstet och magen, som om jag målade min kropp med kylan: varje kurva på mina bröst och vinkeln på mitt nyckelben framhävs av den glittrande vätskan.
Förstår du varför jag minns den där kvällen i baren? Du har gjort mig besatt av is. Jag är nu, kanske ironiskt nog, extremt het på is.
Jag hoppas att du noterar var vattendropparna rinner nerför min kropp. Hoppas att dina läppar kliar för att kyssa bort dem alla. Lägg märke till hur din tunga känns tung i munnen av ren desperation att få slicka mig.
Du får fortfarande inte röra dig – röra vid eller smaka på mig. Dina andra sinnen kommer att få sitt: Jag ska låta dig se hur isen glittrar när jag stoppar in varje kub i munnen; höra knarret från mina små latexshorts; känna den ljuvliga doften av min fitta (så nära ditt ansikte men ändå förbjudet!) när jag öppnar benen och avslöjar att shortsen är grenlösa. Men beröring och smak? Inget av det är för dig.
Först när du vrider dig i stolen kommer jag att gå vidare till nästa steg. För nästa steg är att jag ska komma – och komma hårt – på din frustration. Jag kommer att hälla kalla rännilar av vodka från glaset och låta dem skära vägar nerför min kropp till där shortsen biter i mina höfter. Kanske släpper jag fram några suckar och stön så att du förstår hur mycket jag njuter av att vara utan dig. Det gör mig våt att uppträda för dig så här, så jag ska skämma bort mig själv. Låt fingrarna glida över min fitta och njuta av hur shortsen presenterar den som en utsökt frukt, redo att slukas.
Minns du vad du sa till mig? ”Om du är det, visa upp det”? Jag kommer att visa upp det så ivrigt framför dig. Jag ska ta tag i latextyget där det slits upp och blottar min våta fitta och rycka upp det så att du kan se hur upphetsad den fittan blir. Hur svullen den är av allt blod som strömmar dit när jag är upphetsad. Stönar extra högt så att du verkligen känner vad du går miste om, jag trycker in mina fingrar rakt in i springan och gnuggar smidigt fram och tillbaka. Långa strykningar kommer att ge vika för kortare: snygga cirklar runt min klitoris, fuktad av min egen saliv och frysande vodka och smältande is.
Utsökt.
Jag har provat detta många gånger själv hemma: detta temperaturspel. Jag tror inte att jag har berättat det för dig förut. Så många kvällar gör jag det här själv. Jag tar ett glas med is och vatten och ställer det bredvid sängen. Jag doppar fingertopparna i glaset för att samla upp droppar av bedövande kyla, som jag sedan droppar på min klitoris när jag gnider mig mot mig själv. Kontrasten mellan varmt och kallt får mina fingrar att arbeta hårdare för orgasmen. Till en början bedövande, men snabbt varmare när jag för dem fram och tillbaka och bygger upp friktion och intensitet. Det blir hetare och hetare och hetare när fantasierna i mitt huvud utspelar sig, och sedan tar jag en paus för att fylla på med skakande vatten för att ta mig tillbaka ner igen. Om och om igen. Frostigt till varmt tills jag nästan är galen av desperation efter att nå klimax. Underbart.
Det här är vad jag ska göra medan du tittar på mig. Luta mig tillbaka på bordet med min hals exponerad så att du minns den allra första gången du introducerade mig till isens läckerheter den där passionerade natten i cocktailbaren. Med benen så brett isär som möjligt för din njutning (och min glädje) kommer jag att röra vid mig själv om och om igen och bygga upp det i vågor. Stöna och sucka och ge dig den typ av show som kommer att få blodet att strömma till ditt eget skrev lika hårt som det strömmar till läpparna på min fitta i de tajta latexshortsen.
Bygg och släpp. Bygg. Släpp. Var ska du leta? Säg inget just nu. Det är en retorisk fråga. Jag gillar bara att fundera på den. Vilken del av min föreställning kommer bäst att dra till sig din blick? Fladdriga fingrar på varma, våta ställen eller iskalla kuber som förföriskt dras över bar hud? Spänd mage med min navelpiercing som glittrar i ljuset som solljus på snö, eller långa, släta lår som du vill begrava ditt huvud mellan? Glänsande svart tyg som sträcker sig över mina höfter, eller fasta runda bröst som tigger om att bli kramade och kyssta?
Jag kommer att undra över allt detta medan jag gör min föreställning, och varje gång du riktar blicken mot en annan del av min kropp kommer jag att tända på mer och mer. Jag kommer att onanera med mycket större iver när jag vet att du dricker upp allt detta. Du, min bästa publik. Mitt mest lojala fan. Min jävla musa och min ruin.
Till slut, när min fitta verkligen gör ont av att bli knullad, kommer jag att dyka in – två fingrar, skönt och hårt. Tuttarna juckar och bröstvårtorna svänger när jag knullar mig själv med en sådan intensitet att du kanske själv ger ifrån dig en liten flämtning.
Ser du allt detta för ditt inre öga, min älskling? Kan du föreställa dig hur jag kommer att se ut med mina lår utspärrade och mina fingrar i min fitta för dig? Bra, det är bra. Du kommer att få uppleva allt detta mer än en gång – först när jag viskar det till dig just nu, och sedan när du får se det i en härlig verklighet.
Men vi är förstås inte klara än. För mitt nästa trick kommer jag att ställa mig på bordet på alla fyra, med ryggen böjd som en nöjd huskatt som sträcker ut sig i solen. Du får se hur shortsen presenterar min fitta från en helt ny vinkel: bakifrån. Den nästan ber dig att sätta dig upp och begrava ansiktet i den.
Jag slickar i mig vodkan från glaset för att hålla mig sval och håller igång den njutningsfulla rytmen med fingrarna mellan mina ben. Bygga upp och släppa, upp och ner, hålla mig själv på den där platån av njutning. Ännu försöker jag inte tippa över, utan njuter bara av min stund i detta gränsland som ligger halvvägs mellan prestation och personlig tillfredsställelse. Jag tänder lika mycket på att böja ryggen och presentera mig för dig som jag gör på beröringen av mina fingertoppar. Det är svårt att skilja spänningen som kommer av att sära på benen för att få en bättre vinkel från glädjen över att veta att jag gör det i de röda klackarna som du köpte till mig. De två sakerna är så tätt sammanflätade att det inte finns något sätt för mig att veta vad som gör mig hetare. Bara att det sätt på vilket de värmer mitt blod är lika oundvikligt som den is som kyler ner det.
Kan du se det framför dig, älskling? Bra. Det är bra. Det är dags för dig att föreställa dig den stora finalen.
Jag vänder mig om så att jag ligger på rygg, exponerar min mjuka mage och mina smidiga lår, presenterar mig med benen i luften, fittan vänd mot dig. Jag drar ner shortsen för att visa upp min perfekta rumpa, drar lite i latexen bara för att känna hur den ger det där härliga knäppet mot min nakna hud – det som framkallar samma tillfredsställelse som en avslappnad smiskning. Som din hand som lätt smekte min stjärt när vi gick ut från cocktailbaren.
Det är vid den här tidpunkten som jag slutar hålla tillbaka. Prestationen har hamnat i bakgrunden, och nu handlar allt om min njutning. Handen mellan mina ben rör sig så snabbt att det är som en suddig hinna. Jag arbetar med mig själv på samma sätt som jag skulle göra om jag var ensam, fingrarna gnuggar och penetrerar, sträcker ut min fitta och spänner min klitoris medan jag stönar och gnäller och biter mig i läppen. Vid det här laget kanske du undrar om jag kommer att bjuda in dig att vara med. Fortsätt undra. Jag är redan borta: försvunnen in i en egen värld där det enda jag bryr mig om är att komma runt mina fingrar.
Det är inte bara dig jag har glömt bort: drinken på bordet bredvid har för länge sedan övergivits när jag skiftar fokus till den rytande brådskan i min egen orgasm. Blandningen av vodka och smältvatten samlas runt min kropp och blöter mitt hår när jag kastar huvudet bakåt i extas, men jag märker det knappt. Jag stönar och suckar inte längre för att tillfredsställa dig, utan öppnar munnen och ger ifrån mig skrik och vrål av ofrivillig upprymdhet, och driver mig själv upp och bortom den platån och till en orgasm så kraftfull att du ryser av sympatisk förtjusning. Min hud är sval mot bordet, där jag ligger blöt i pölar av isvatten, vodka och min egen våthet. När vågorna slår in över min kropp och jag rycker och sliter av kraften, kanske jag kommer tillbaka till verkligheten och ser dig rakt i ögonen när stormen drar sig tillbaka. Eller så kanske jag fortsätter att låtsas att du bara är en fluga på väggen. Du måste vänta och se, eller hur? Om det inte redan är lika klart som en perfekt isbit: du regisserar inte den här föreställningen. Du har själv ingen kontroll.
Från den där kvällen i cocktailbaren, sekunden då du tryckte en frusen isbit mot min hals och sa ”sssh”, har jag drömt om att ge dig tillbaka. Varje gång jag onanerar ensam och använder kylan för att dämpa hastigheten på mina egna orgasmer, har jag drömt om att göra det för dig. För dig. Att prestera för dig, reta dig och fullständigt ignorera dig på samma gång. Knulla mig själv i en frenesi som du bara kan observera men aldrig delta i. Frustrera varenda nerv du har som skriker efter att röra och bli rörd.
Hur låter det, min älskling? Vänta! Svara inte. Var tyst, precis som jag sa i början. Jag kan se på dina ögon att det här är något du vill se, inte bara föreställa dig. Så nu när du vet exakt vad du har att vänta dig är det dags för föreställningen att börja.
Placera händerna på armstöden på din stol och rör inte en muskel.
Jag hämtar vodkan och en hink med färsk is.
Slut
